他挠了一下，指甲刮过那道旧疤边缘薄而敏感的皮肤，留下了一道细细的白印。疼了一下，但那种疼让他觉得舒服了一点。他又挠了一下，这次力道更重，指甲嵌进了皮肤里，血珠从抓痕边缘渗出来，顺着腕骨往下淌，滴在他浅色的裤子上，洇出一小片深色的湿痕。
他看着那几道新抓出来的伤口和那道旧疤叠在一起，看着血珠慢慢地往外渗，心里那股让人发疯的空虚感反而被这种尖锐的疼痛压下去了一点。但他还是觉得很难受。那种难受不是疼，不是恶心或恐惧，而是一种更深更空的、说不清道不明的东西，像是他整个人都被泡在一杯温水里，四肢被泡得发软发胀，和外界隔着一层模糊的水膜，什么都感觉不到，只剩下一种从骨髓里往外渗的疲惫。
他看着自己手腕上那片血肉模糊的抓痕，慢慢地把手腕翻过来，看着那些血珠在阳光下泛着暗红色的光泽。他应该处理一下的，沈书辞在楼下茶几下面放了医药箱，里面有碘伏和纱布，他知道在哪里。但他没有动。他只是坐在床边，看着自己手腕上的血一滴一滴地落在裤子上，觉得那些血的颜色很好看。至少有颜色，他想，这是自己身上最鲜艳的颜色吧。
郁玉在床边又坐了一会儿，看着手腕上的血从一滴一滴变成一条细细的线，顺着腕骨滑进袖口里。然后他站起来，走到楼下，在茶几下面翻出沈书辞备好的医药箱。他没有用碘伏消毒，也没有涂药膏，只是扯了一截纱布，随意地在手腕上缠了几圈，用牙咬着扯断，打了个歪歪扭扭的结。白色的纱布很快就被渗出来的血洇红了一小块，像一朵正在慢慢绽开的花。他没有管，上楼换了条干净的裤子，把沾了血的那条丢进卫生间的脏衣篓里，然后拿起沈书辞放在玄关鞋柜上的备用钥匙和一些零钱，推开门走了出去。
他在小区里转了一圈。这一片都是独栋的小复式，说是公寓，其实更像联排小别墅，每家每户门前都有几级台阶和一排低矮的冬青树。九月的阳光还很烈，照在柏油路面上泛着一层薄薄的油光。他沿着人行道走了一会儿，找到了小区门口的一家便利店。他推门进去，冷气迎面扑来，收银台后面坐着一个看起来跟他年纪差不多的男生，穿着便利店的绿色围裙，正在低头看手机。郁玉在货架上找到了烟，他不抽烟，也不懂什么牌子，就随便拿了一盒看起来眼熟的，又从旁边的小货架上拿了一个打火机，走到收银台前放在桌面上。
那个男生抬起头扫了一下条码，报了价格，然后目光不经意地扫过郁玉伸过来的那只手——手腕上缠着几圈纱布，松松垮垮的，已经被血洇得透红，边缘渗出来的血迹还没完全干。他愣了一下，眼睛微微睁大，嘴唇动了动，像是想问什么。郁玉顺着他的目光低头看了一眼自己的手腕，然后抬起眼，毫不在意地勾了勾嘴角。他接过找零，把烟和打火机揣进口袋，推门走了出去。那个店员大概还在看着他，但他没有回头。
他走回房子前，没有进屋，而是在门前的台阶上坐了下来。阳光从侧面打过来，照在他脸上，他微微眯起眼睛，拆开烟盒的塑料膜，抽出一根叼在嘴里。打火机按了几下才点着，他不太熟练地用拇指拨动火轮，火焰在指尖晃了一下，差点烧到他的手指。他把火苗凑到烟尾，吸了一口。
很呛。烟雾猛地灌进喉咙，像一把干燥的砂纸刮过气管，他弯下腰剧烈地咳了好几声，咳得眼眶泛红，眼泪差点出来。但等那股呛劲儿过去之后，尼古丁顺着血液漫上来，那种微弱的、飘忽的眩晕感，像是有人在他空荡荡的胸腔里塞了一团很轻的棉花，把那股怎么都填不满的空虚压下去了一点。他又吸了一口，这次没有再呛。烟雾从鼻腔里慢慢溢出来，在午后的阳光里散成一片淡蓝色的薄雾。
他坐在台阶上，看着自己吐出的烟慢慢消散在空气里，忽然觉得很安静。不是那种让人发疯的死寂，是一种被轻轻托住的安静。他想，原来烟是这样的。难怪时云一根接一根地抽。他弹了一下烟灰，把烟叼回嘴里，然后低头看了一眼自己手腕上那片已经被血染透的纱布，无所谓地把袖子往下拉了拉，继续坐在台阶上，安静地抽烟。
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